Почему…
Автор: Целестиал
Почему однажды взглянув на себя в зеркало, я с презрением отвела взгляд? Почему
схватила ножницы и обрезала длинные волосы? Почему выкинула из своего гардероба
все платья? Почему при следующем походе по магазинам я купила целую коллекцию
кроссовок, брюк, рубашек? Почему…
Как всегда слишком много вопросов и мало ответов, но сейчас это не имеет значения. Падающие на пол золотые локоны… изорванное в клочья любимое шелковое платье… Это тогда были мелочи, сейчас же просто стали частью истории. Моей истории. Мне кажется, что это были жертвы ради великой цели: встречи с тобою, единение с ветром.
Ветер… он всегда был со мною, во мне, даже когда я еще не подозревала о своем предназначении, твоем существовании. Он спал во мне и лишь изредка вырывался наружу, когда я сердилась или грустила… И тогда я стала убегать… убегать от всех и всего, оставаясь наедине с Ветром. Глупо любить Ветер, но больше мне любить было некого…
Я вздрагиваю… С улыбкой гляжу на беговую дорожку, пытаясь понять почему я думаю об этом. Ладно, с этим я разберусь позже, сейчас нужно тренироваться. Я разбегаюсь, сливаясь с Ветром… хотя нет, не сливаюсь… трудно подобрать слова. Сейчас безветренно, но я, разгоняясь, врезаюсь в пелену стоящего воздуха, который передает моей разгоряченной коже частицу своей прохлады. Именно в такие мгновенья, маленькая частица моей души, жаждущая свободы, покорят мой разум и я становлюсь Ветром…
Я несусь по беговой дорожке, обгоняя всех. Некоторые с неодобрением смотрят мне в след. Но мне все равно. Меня давно перестало волновать мнение других людей. Мне важно лишь то, что думаешь ты. И только твой взгляд я ищу среди тысячи других. Я оборачиваюсь и вижу тебя. Ты, словно чувствуя мой взгляд, отрываешься от мольберта и улыбаешься. Мы каким-то образом знаем о мыслях друг друга. Если ты хочешь на море, тебе стоит лишь заглянуть в мои глаза и мы уже на побережье. Я не хочу отпускать тебя на гастроли – один взгляд и я еду с тобою. Возможно, поэтому мы так мало говорим, мы давно научились читать мысли друг друга, чувствовать страхи и опасности. Но каждый вечер мы садимся за столик в маленькой гостиной и говорим о картинах, гонках, музыке, беге, о новых книгах, о тайных желаниях. Ты знаешь, что скажу я, а я знаю – что произнесешь ты, но нам просто нравиться слушать голоса друг друга, тихие и слегка таинственные. Ты говоришь, что мой голос чем-то похож не шепот ветра осенним утром. Я дождусь осени и сравню, обязательно.
Половина пути пройдена. Я скорее чувствую, нежели вижу, как ты прячешь кисти. Что ты рисовала? Утренний туман или последний дождь, а может вон ту девчушку лет пяти, которая с явным интересом смотрит на твою работу или это был букет роз, который я подарила тебе утром? Я всегда вижу в твоих картинах не изображения, а мысли, твои самые сокровенные, которые ты прячешь в глубине своего сознания и не желаешь раскрывать даже мне. Может, т боишься, что однажды я, подчиняясь зову Ветра, исчезну из твоей жизни. Не бойся. Ветер не может без Моря. Ведь он никем не понят, а Море открыло ему свои объятья. Когда-нибудь я развею твои последние страхи и ты поймешь, что я без тебя просто не смогу жить.
Я слышу легкую мелодию скрипки. Ты очень далеко от меня, да и музыку я слышу не снаружи, а внутри. Я не знаю, ято именно ты играешь, но наверняка что-то грустное и тоскливое, потому, что я вновь переживаю нашу смерть. Да, милая, ты права, иногда нужно вспомнить о смерти, чтобы наслаждаться жизнью, чтобы мчать вперед.
Мой финал уже близок, но я делаю большой крюк, увеличивая темп. Ты вновь будешь недовольно твердить мне, что я – не машина, а просто человек. Но я не хочу быть «просто человеком», я хочу быть Ветром, а для этого нужно быть сильной, чтобы угнаться за этим неземным идеалам, чтобы быть равной ему.
Я подбегаю к тебе…
«Ты совсем не жалеешь себя», - с легким укором говоришь ты, протягивая мне полотенце и воду.
«Зачем мне жалеть себя, когда для этого у меня есть ты?» - я усмехаюсь и обнимаю тебя.
Полотенце и вода летят наземь. Ты не отстраняешься, а наоборот, поднимаешь глаза. Наши губы встречаются…
«Твои губы хранят след ветра, - говоришь ты, касаясь пальчиками моих уст. – Я ревную»
«Интересно к кому, - снова усмехаюсь я. – Ветер – это мое второе я»
«А кто я?»
«А ты – мое первое»…
Ты не даешь договорить, накрывая мои губы своими. Милая, я так редко выражаю свои чувства словами, но когда гляжу на тебя, понимаю, что ты знаешь о них без слов.
«Нам пора» - слышу я твой спокойный, как шум волн, голос.
«Да, у нас большие планы. Кстати, что ты рисовала?» - одной рукой я поднимаю вещи, другой ловлю твою ручку.
«Тебя, мой Ветер, но оригинал все равно лучше», - ты вырываешь руку и, отбегая на пару шагов, поворачиваешься.
Я вижу как на твоем лице играет почти детская улыбка. Я давно не видела ее. Нам пришлось рано повзрослеть и потушить в себе оставшиеся искры детства.
Мой Ветер… Ты права, я – Ветер. И я благодарна судьбе за это, ведь не будь я Ветром, ты не была бы Морем и мы не встретились бы. Я благодарна за то, что по жизни ты идешь со мною, поровну разделяя счастье и горе, сладость побед и горечь поражений. Спасибо тебе, любимая.
Я ускоряю шаг и, догнав тебя, беру под руку. Ты смотришь на меня и твои глаза светятся любовью. Да уже ради одного этого мгновенья стоит ценить жизнь. Стоит бороться… На одно «почему» я уже нашла ответ…
Конец