Конец

Автор: Уназуки
E-mail: tuchka2808@tut.by

Неверный лунный свет, который ты так любила, падает на твою
фотографию на сцене. Лунные блики играют на стекле, мешая разглядеть
ее получше. Может быть, она и не так уж плоха, хоть я никогда и не
любил ее. На ней и ты, и в то же время - не ты. Не ты - какой вижу
тебя я. А ты - какой видят тебя все остальные.
Не люблю твои фотографии, в них нет твоей души. Твоей чистой,
мерцающей мягким жемчужным светом души.
Говорят у тебя красновато-карие глаза. Глупости. У тебя иногда
печальные, иногда веселые, всегда понимающие и такие мудрые глаза.
Поэтому они золотистые, как солнце. Бывает, уже не могу смотреть в
них, но никогда не хватает сил отвести взгляд, и я смотрю в эти
солнечные глаза дальше, вбирая их силу и мудрость. Они радостные,
как яркий солнечный день, и печальные, как величественный закат.
Твои золотистые глаза.
И волосы у тебя совсем не черные. И зеленым отливом даже не пахнет.
Порой мне кажется, что твои волосы бесконечно длинные. Они
сплетаются со всех сторон в мягкую шелковую сеть и укрывают меня ею
с ног до головы. Это потому что твои волосы сплетаются с ветром. И
они, как и ветер, - снежно-белые с нежным сапфировым оттенком.
Последний раз мы стояли с тобой под дождем за день до твоей смерти.
Огненные струи воды стекали по твоим длинным волосам. А по лицу
текли огненные и кроваво-красные капли. Кроваво-красные - твои
слезы. Почему ты плакала? Может, знала?
Ужасно тихо в твоей пустой квартире. И темно. Я вспоминаю твой
голос. Нежный. Печальный. Похожий на надтреснутый хрусталь. Поэтому
у твоего голоса небесный цвет. Сейчас бы бледно-голубыми вспышками
падали в темноту твои слова. И нежно-синим светом искрился бы твой
тихий смех.
Завтра я пройдусь по тем местам, где мы с тобой бывали. Потом
вернусь сюда и разобью твою фотографию. Ненавижу ее. Она - эта
девушка на фото - не ты, и никогда тобой не станет.
С тех пор, как ты умерла, мир начал неуловимо меняться. Пока никто
этого не замечает. Ну и пусть. Они просто не знают, что, когда
наконец-то заметят, - будет поздно. А ты научила меня видеть
малейшие изменения и анализировать их. Мир умирает. Без тебя.
Ты умерла в начале лета. Когда еще не успели завянуть белые цветы
жасмина. Когда ты вплетала их в свои волосы, они были почти
неразличимы в них. Только одуряющий розовый аромат подсказывал мне,
что они там.
Я нашел тебя, окровавленную, в этой самой квартире. На кровати так и
остались темно-красные пятна твоей засохшей крови. Твой долг воина.
Будь он проклят.
Я порву все твои фотографии. Забуду твой настоящий образ, как
забываю все в этой жизни. Но я всегда буду помнить тебя такой, какой
встретил, какой любил. Хрупкой девушкой, нуждающейся в заботе, со
снежными волосами, солнечными глазами, нежной жемчужной душой и
кроваво-красными слезами.
Я посажу куст жасмина на твоей могиле. И он зацветет в день твоей
смерти.
Ты умерла. И это конец.

Конец