Автор: Night Sky
Лунная соната…
Сыграй ее еще.
Только просто, без обмана.
Может, станет нам легко?
В тишине, нажимы клавиш, -
Только музыка жива.
Время, подвиг – не прославишь,
Лишь у Вечности душа.
Сочиняя музык ноты,
Та забудет обо всем.
И играя, только помни,
Мы еще…еще живем.
Пальцы сами идут по клавишам, постоянно меняя свое положение. Тонкая легкая
мелодия рассеивается в воздухе. Комок болезненно сжимается в груди. Бесшумные
рыдания все сильнее сжимают горло, но пальцы упрямо водят по клавишам рояля.
Темные волосы каштаном рассыпались по плечам, а глаз не видно. Внешне она
спокойна, в душе – буря. Пальцы с сильной нажимают на клавиши, ноги, в
изумрудных туфельках – на педали. Звук громче. Мысли сбивчивее. Она, кажется
никого не видит и не замечает вокруг. Ее будто здесь нет. Она где-то там, где
все хорошо, где нет бед. Музыка словно поет об этом. Привычная и знакомая, она
сейчас звучит совсем иначе.
Те же ноты.
Боль другая.
Те же клавиши.
Жизнь иная.
Тонкие пальцы уверенно скользят по роялю. Музыка все громче, зрители – внимательнее. Тихо, но громко где-то в висках, светло, но Тьма вокруг, пустота, но везде люди.
А она все играла, не видя взглядов прикованных к ней. Что-то витало в воздухе. Что? Любовь? Ненависть? Боль? Отчаяние? Раскаяние? Тишина? Смерть? Жизнь? А может все вместе?
Что-то сжало сердце в комок своими ледяными пальцами. Холод разливается внутри. У сидящих в зале все эти чувства вперемешку, и они даже не чувствуют горячих слез бегущих по щекам. Их взгляд направлен на играющую девушку. А она все играет вот уже час? Два? Три? Неизвестно. Это маленький мирок, казалось, отдалился от остальных. Не существует ничего, кроме тонких пальцев и черно-белых клавиш. Да, еще музыка.
Другая, не такая, как остальные. У нее своя история. Их было пятеро, сначала. Потом их стало чуть больше. Они жили, они умирали, они возрождались, затем – все вновь по кругу. Лишь одна из них была счастлива, лишь им доставалась вся боль. Жить с ощущением нереальности, не ощущая мира, жизни, что утекает, как вода, сквозь тонкие пальцы. Тело молодо на время, душа стара навсегда. Музыка словно спрашивает, почему же нас никто никогда не спрашивал, хотим ли умирать, или нет? Хотим ли мы жить вновь и вновь? Хотим ли мы жить так, как сами пожелаем? Почему все решают за нас? Чей это был выбор? И почему у нас его нет? Боль…пугающая, сжигающая изнутри… Что это? Дар? Проклятие? А может, ни то, ни другое? Почему все так? Кто за нас решил все это? Все что было сливается в одну безликую серую массу, все, что будет, исчезает в потоке ночных кошмаров, и есть только здесь и сейчас. Есть только музыка, что заставляет биться сердца всех в унисон биться, забывая обо всем.
Тонко.
Словно кто-то режет тишину.
Больно.
Словно кто-то ищет, что никогда не найдет.
Одиноко.
Словно больше никого нет.
Грациозно.
Словно умирающая на скаку лань.
Недосягаемо.
Словно дождь из звезд.
Остро.
Словно из вен выкачали всю кровь.
Знакомо.
Словно скатившаяся по щеке капелька.
Чуждо.
Словно разбитые в прах и пепел мечты.
Холод…бездушный холод в сердце, в душе, в висках, где колется замерзшими льдинками. Одиночество вечное, жестокое, как утреннее солнце, когда охота не открывать глаза…никогда…
Она словно рассказывает, мы видели глади лунного света, все грани звездного, но так и не нашли покой под равнодушным небом и слепыми звездами. Ночные светлячки не имеют чувств, сердец, слез. Они живут практически вечно, в сравнении с людскими жизнями, а мы перерождаемся вновь и вновь, и наши души древнее обитателей небесного полотна.
Музыка, музыка, музыка, музыка.
Она есть естество, есть единственное что существует, она заполняет легкие нотами, давая повод для дыхания. Она ищет глаза, чтобы была возможность выплакаться. Она разбивает сердца, чтобы боль не была такой ощутимой. Но продолжает свою мимолетную историю, что тут же забудется рассеянными и не очень слушателями. Едва закончиться музыка, едва пальцы не прикоснуться в очередной раз к черно-белому полотну рояля, едва они покинут этот зал, все исчезнет, останется сном, незабываемым и прекрасным, жестоким и чарующим. Лишь в душе все будет звучать вечная мелодия…
…Но наш Рок – идти сюда вновь и вновь, спасать жизни чужие, не свои и потом так же стоять под дождем, вопрошая о милосердии и вечной смерти…
Музыка оборвалась. Резко и бесповоротно.
Пианистка встала. Темно-изумрудное платье прошелестело в такт все еще звенящим в
воздухе последним аккордам. Темные кудри рассыпались волнами по мраморно-белым,
хрупким плечам. Изумрудные озера глаз были без слез, были тихи и пусты. Зал
замер. Пустота глаз и полнота музыки. Небо словно рухнуло на землю… Мир словно
перевернулся с ног на голову…
Но…все закончилось…
Она знала, что аплодисменты будут звучать ей вслед. Слушатели редко приходят в себя сразу. Но она никогда не перестанет играть эту Лунную Сонату…